Edgar Denver - On ne naît mauvais, on le devient...

Un an après la séparation déchirante avec sa sœur, Edgar avait appris la dure loi de l'orphelinat. Il y a les tirants, et les soumis. Et il se souvient de sa défunte mère (mais certainement non-regrettée) qui ne disait mot, se laissait faire. Il ne veut rien à voir à faire avec elle. Il ne veut pas lui ressembler. Ce sang, il ne veut pas cela provient de ses veines à elle. Ce sang maudit. En tout, il a décidé qu'il deviendrait un tyran, ignorant qu'au fond, il devenait pire que sa mère... Son père. Cela avait commencé doucement, presque imperceptible. Ce mal qui gagnait en puissance dans son âme d'enfant, blessé, meurtri, seul... Il a poussé un jeune enfant pour avoir bloqué son passage. Il s'est battu avec un autre tyran, au début par charité, pour se sentir comme un gars bien, qui sauve les gens. Mais les autres fois, parce que s'il ne voulait plus partager ce pouvoir qu'il avait obtenu sur les autres. Des plus grands lui faisaient encore la misère, il ne faisait pas encore le poids, mais un jour viendra... Si personne ne consent à lui donner, il prendra. Parce qu'il n'a plus rien. Rien à perdre, rien à protéger. Il pouvait mourir ici d'une maladie que cela passerait inaperçu. C'est pour ça qu'il doit vivre. Pour devenir quelqu'un. Pour se venger, du monde entier s'il le faut ! Pour tuer cette colère. Cette haine qu'il a pour cette femme qui l'a mise au monde, et cet homme qui ne mérite même pas d'être considéré comme tel. Ses gènes étaient pourris. Pour l'instant, il se contentera de se survivre par la force.  Ce qui a réussi à freiner ses envies de vengeance, ce fut Rosalie... Une petite fille, qui venait à peine de naître. Il avait échoué avec Enola, mais peut-être qu'avec elle... ? Il pourrait se faire pardonner ? Il pourrait la sauver, et peut-être, par la même occasion se sauver lui-même de son passé ? 

Elle lui ressemblait... A Enola. C'est pourquoi il était toujours mélancolique de ne pas voir la marque de brûlure sur son poignet. Pourtant il n'arrêtait pas d'y jeter un œil, de passer son doigts dessus, sur cette marque qui n'existait pas sur Rosalie. Ce n'était pas sa sœur. Ce n'était pas grave, il n'avait pas besoin de partager le même sang pour la protéger. Elle était devenue si mignonne. Il était toujours là pour la protéger de plus grands, quitte à se faire démolir. Elle en valait la peine. Il prendrait tous les coups, il ferait barrage de son corps. Il la défendra de ses poings. Plus il grandit et plus sa soif de violence, son envie de se mesurer un plus grand que soi se font sentir. Alors c’est vrai ? À force de combattre des monstres, il avait fini par en devenir un ? Il était vrai. Il n'a pas longtemps lutté face à ses démons. Il les avait embrasés car c'était tellement mieux de sentir la colère à la tristesse, la haine au vide incommensurable. Tant qu'il peut sentir, sentir qu'il est vivant, qu'importe. Qu’importe le prix. Elle pleurait parfois, quand c'était trop violent pour ses yeux innocents d'enfants et il lui disait “ça va aller t'en fais pas. Je suis là... Ferme juste les yeux et ne les ouvre que lorsque je te le dirai, d'accord ?”. Ses paupières tremblaient, même pour cacher ses yeux des autres. Ou plutôt pour se cacher de ce que les autres pourraient lui montrer... Elle avait peur. Il lui tournait le dos pour régler leur compte à ces petits merdeux qui l'ont embêté. Une fois terminé, les gamins à ses pieds gisants. Lui, les laissant à leurs blessures sans le moindre remord. Il revenait vers la petite, parfois tachée de sang sur les poings, tellement il s'était acharné. Un sourire réconfortant, il lui murmurait "Tu peux ouvrir les yeux maintenant. Ne pleure pas, là là, tout est terminé. Ils ne te feront plus de mal. Personne ne t'en fera plus...". Il la prit dans ses bras, et la réconforta. Il fut toujours étonné du fait qu'elle ne semblait pas avoir peur de son contact alors qu'elle venait d'assister à... Cette image peu flatteuse de lui. Il ne savait pas si c'était une sorte d'affection familiale, ou si c'était juste de l'acceptation, ou était-ce un peu des deux ? En tous les cas, elle était avec lui, même en voyant et connaissant sa nature brutale, mais aussi sa nature plus douce, plus avenant, qu'il lui avait réservé. Il pouvait rester jusqu'à des heures, assis à la réconforter du haut de ses 5 ans pour elle, 14 ans pour lui. Parfois en oubliant qu'il était blessé et qu'il fallait qu'il se soigne. Il la faisait passer avant lui. Elle s'était blessée à la main ? Uk allait voler à la pharmacie des bandages pour la guérir. Quelqu'un la blessait ? Il se battait en son nom. Elle avait faim ? Qu'importe le moment, il lui donnait de la nourriture par n'importe quel moyen : racket, vol, intimidation... Certains lui donnaient sans même qu'il ait eu à ordonner, de toute façon, il allait quand même le prendre, il n'en tient qu'à eux de choisir la manière forte ou la manière douce... Quand cette dernière était choisie, il leur offrit juste un sourire en coin de suffisance comme remerciement. Elle faisait une histoire ? Il compensait en lui racontant une histoire. Une belle histoire, mais pour être honnête, il n'était pas très doué. Ce qui la faisait bien rire.

Au 16 ans d'Edgar, sans plus de cérémonial, les adultes le mirent à la porte... Il aurait pu attendre 18 ans mais ils ne l'ont pas fait. Edgar n'était pas très apprécié. Va savoir pourquoi. C'était un amour, alors bon, certes, il martyrisait les plus jeunes, les provoquait dans le but de les ratatiner, volait dans la cuisine et la pharmacie, instaurait un climat de peur et de crainte au sein de l'orphelinat mais... Bon, tout compte fait, ils avaient raison de le mettre à la porte. Ils auraient pu attendre qu'il ait atteint ses 18 ans, mais les dirigeants de l'établissement en ont décidé autrement. Mis dehors pour la deuxième fois, cela faisait resurgir de mauvais souvenir... Mais ce n'était pas ce qu'il le tracassait. Il frappait sur la grande porte en bois de l'orphelinat, encore et encore. Jusqu'à se casser un os d'un doigt. Il avait juste une dernière demande, pouvoir parler à Rosalie... Après des heures à les harceler, à s'époumoner, sa requête fut accordé. "Ma petite Rose, ce n'est pas un adieu, je te retrouverai. D'accord ? Je viendrai à toi quand je deviendrai quelqu'un". Il l'embrassa sur le front, les larmes de la petite coulant sur son visage. Il lui avait donné un cadeau. Il ne lui avait jamais rien offert de matériel, comme souvenir de lui, jusqu'à maintenant. C'était un pendentif, il avait réussi à économiser assez pour le lui acheter légalement -bon, passons le détail qu'il avait volé pour amasser l'argent nécessaire mais... C'est l'intention qui compte ?- il y avait un R et un E avec une très belle calligraphie raffinée. Il l'avait mis autour de son coup, autour du cou de Rosalie Evans... Mais que signifie le E ? Evans ? Ou Edgar... Il ne lui avait rien dit sur la signification de cette cinquième lettre de l'alphabet. Car qu'importe ce qu'elle y voit, elle possède enfin quelque chose, un pendentif pour qualifier leur relation, leur amitié assez étrange et complexe ou alors, un bijou qui représente ce qu'elle est, une Evans. Il espère qu'elle va trouver la réponse mais en fin de compte, ne peut-il pas être les deux à la fois ?  C'est avec un dernier regard sur le poignet de la détentrice de son cadeau d'au revoir, sans y trouver la marque escomptée... Qu'importe. Il partit donc. Il quitta définitivement l'orphelinat, il a veillé à ce que le fait qu'il soit partit ne change rien, PERSONNE ne touche Rosalie. Sauf si c'est pour être gentil. Il soupira. Il était... Triste ? Il abandonnait sa famille une deuxième fois. Peut-être n'est-il pas fait pour en avoir une en fin de compte ? C'est sans se retourner qu'il partit de cet enfer, seul. Pour retourner à un autre enfer, la rue.

Pourquoi quand il faisait des efforts pour changer, des gens essayaient de lui barrer la route ? Et pourquoi de tous ces gens, a-t-il fallu que ce soit sa mère biologique ? Il n'en sait rien, mais suite à une rencontre avec Isabella Langdale, il fit la pire erreur de sa vie. Oui, cette femme qui était pour lui morte, était bien vivante ! Elle ne l'avait même pas reconnue. Pire encore ! Elle affichait, elle se pavanait avec ses enfants devant lui... Il était jaloux. Oui. Il était blessé. Et il se souvenait, comme si les édifices qui le protégeaient de ces souvenirs d'enfance, de cette nuit-là, d'Enola, s'étaient effondrés. Il se souvenait. De l'abandon de cette femme aussi... Il avait pris soin de lui demander son nom, son prénom. Son identité. Il ne l'oublierait jamais. Sa colère fut si intense, qu'il commis un délit. Une erreur de jugement. Mais son esprit était embrouillé, les souvenirs s'entremêlaient et il ressentit toutes les émotions qu'il avait oublié, refoulé, pensant qu'elles étaient là, encré en lui, sans raison.... Il fut condamné à un an de prison. Il avait déjà été inculpé pour un délit, mais jamais il n'avait été reconnu coupable. Sans doute grâce à son visage juvénile qu'il abordait encore quand il avait 16 ans... Mais il l'avait perdit le jour où l'homme le plus important de sa vie était mort sous ses yeux, sans qu'il n'ait pu faire quoique ce soit... C'était la première personne morte sous ses yeux. Et au fond de lui, pas la dernière.

Dans cette prison, il avait vite compris qu'il n'était pas apprécié. Pourtant, il n'avait rien fait de mal. Ironique puisqu'il avait été reconnu coupable. A son dernier jour à purger, il avait été immobilisé, sa main en tout cas, non sans s'être battu, il avait réussi à en mettre trois à terre, mais ils étaient trop nombreux... "J'ai appris que tu voulais devenir boxeur, hein ? Ce serait dommage qu'il arrive bricole à ton poing, hm ?". Il sentit qu'il n'allait pas apprécier ce qui allait suivre... Il avait raison. L'un des détenus lui a écrasé, de toutes ses forces, une pierre sur sa main droite. Son seul espoir de respecter sa promesse, brisé, détruite, massacré. C'est à peine s'il savait bouger ses doigts sans agoniser. Il était sorti, et tout ce qu'il a pu faire, c'est de voir Alonzo et de lui murmurer, lasse "Tu m'as convaincu...". Oui, il l'avait convaincu. Non pas à le rejoindre, mais à le tuer. Il avait hésité à le faire devant Ayden mais... Alonzo ne méritait pas de mourir au même endroit qu'Ayden. Et aussi, ce serait se coller une cible sur le dos, guère l'idéal dans sa quête de vengeance. Il ne lui restait plus que ça, et l'organisation criminel maintenant. Un jour, il dépossédera cet assassin de ce qui lui tient autant à cœur. Sa place de chef. Alonzo avait pris une vie de trop, celle de Thomas. Celle qui ne fallait pas prendre. Car ce crime, Edgar se jura de le lui faire payer le prix fort. Un jour... Au détriment de sa promesse de devenir boxeur, il tiendra cette promesse. Celle de faire justice soi-même. Il va l'appliquer, cette loi du talion.

3 ans. C'est le nombre d'années dont Edgar avait eu besoin pour devenir bras droit d'Alonzo. Son influence sur les hommes d'Alonzo se faisait de plus en plus grande, beaucoup lui accordait leur confiance, plus qu'à leur véritable boss. Tout le monde savait qu'il allait prendre le contrôle de l'organisation, les vraies questions sur toutes les lèvres étaient : Quand ? Comment ? Et surtout... Comment Alonzo allait-il réagir à cela ? Ils avaient obtenu satisfaction à leur curiosité quelques jours plus tard, lorsqu'un coup de fusil retenti dans le bureau du boss. Tous ceux ayant entendu ce vacarme arrivèrent. Ils découvrirent un spectacle à glacer le sang. Edgar, lui qui n'avait jamais voulu tué, venait d'assassiner le boss. Personne n'entendit la conversation qui s'était passé en ces lieux clos, tout ce que les témoins d'après constatèrent, fut qu'Edgar était d'une humeur exécrable. Qu'est-ce qu'Alonzo avait bien pu lui dire, lui avouer, pour le mettre dans un état pareil ? Lui qui n'agissait pas sans y réfléchir à deux fois. "Vous avez tué le chef !" s'exclama un subordonné loyal au défunt. Pour seul défense, Edgar parla "Ton chef dorénavant, c'est moi". "Quoi ? Il est hors de question que tu t'en sortes ainsi ! Tu l'as tué !". Edgar fronça des sourcils, claqua sa langue sur son palais dans un signe évident de désapprobation puis, dans un faux ton compatissant lui dit "Horson, Horson. Je comprends. Mais je sais qu'il existe un moyen d'oublier ce petit différent entre nous". L'opposant au nouveau chef auto-proclamé fut offusqué "Petit différent ? Tu te fous de moi ! Il est mort ! Bon. C'est quoi ce moyen au juste ?". Edgar pointa son arme sur Horson. "Que tu ailles le rejoindre...". Horson a juste le temps d'écarquiller les yeux que la balle vient traverser son crâne. Edgar marcha sur le corps de son deuxième meurtre, comme si c'était un vulgaire tapis, et rejoignit les autres qui le regardaient hébétés. "Quelqu'un d'autre s'y oppose ? J'ai encore quatre balles..."

En 5 ans, il a rénové un bâtiment, pour créer une maison de joie. A la fin des travaux, un homme lui remit les plans, des passages secrets, et les cachettes d'armes, ainsi que des coursives cachées pour s'assurer que les futures "hôtesses" de cette maison feront bien leur boulot, mais aussi pour veiller à leur sécurité. "Voici les plans". Edgar hocha la tête de contentement. "Hum... Qui d'autre est dans la confidence ?". Demanda-t-il, méfiant. "Il n'y a que vous et moi, boss". Edgar sourit, hum... "Il y a une personne de trop au courant...". Et sans état d'âme, il avait tué son fidèle. Il aurait pu le trahir avec ces plans, ou lui faire du chantage, c'était la seule chose à faire. Son projet d'ouvrir un bordel se concrétise, il ne reste plus qu'à aller chercher les filles. De grée, de force, et surtout, des bordels rivaux ! Pour ensuite brûler leur ancien lieu de travail, après tout... Edgar élimine ses concurrents. Il ne va pas se mentir, il s'est fait beaucoup d'ennemis. Mais bon, il n'aura qu'à les ajouter à sa liste de personnes à élim~ à rencontrer de manière totalement civilisée, évidemment.

Le bordel n'est qu'une couverture pour son trafic d'êtres humains. Au sous-sol se déroule des ventes aux enchères de personnes, vivantes de préférence. Des femmes, mais aussi des hommes, parfois des enfants, bien que moins fréquents. Les vendus sont, traités comme des esclaves, dans des cages. Un chien serait mieux traité... Bref, c'est un commerce très enrichissant. Et c'est tout ce qui compte. Les kidnappés sont sans famille, sans enfant, sans rien, ni personne. Edgar faisait bien attention à ce détail. Personne ne s’inquiétera de leur disparition, puisqu'ils n'avaient personne. Un peu comme lui, avant. Maintenant, sa famille, ses frères, c'est cette organisation. Bien que sa nomination n'était pas encore accepté de tous, beaucoup l'avaient soutenu, étant d'accord à le considérer comme le chef. Après tout, il avait fait ses preuves. L'organisation s'étant agrandie sous ses directives, il était devenu, même pour les réfractaires, un leader. Ils étaient bien organisés, ils recrutaient des nouveaux, il devenait de plus en plus imposant. Un jour...

Il regarda sa main droite, bandée depuis sa visite des plus agréables en prison. Malgré tout ce temps écoulé, 7 ans, il avait toujours mal de sa blessure. La boxe était vraiment mort, hein ? Quelle question. Il avait eu l'espoir de guérir. Sa blessure avait cicatrisé, depuis le temps ! Il n'empêche que sa guérison n'était que d'apparence, en interne, sa main était mal reconstituée. Un coup de poing à pleine puissance avec sa main alitée, et il était certain que ses os qui la constitue se brisent tous, sans exception. La rendant totalement hors d'usage. Et malgré le fait qu'il ne la bougeait pas, il avait mal ! Pour tenir une arme, il prenait sur lui. Il pouvait souffrir, tant qu'il avait l'usage de ses 2 mains, même si ce n'était pas à cent pour cent. C'était mieux que rien. Il bougea ses doigts doucement, essayant de les faire former un poing. Puis les relâchant, ainsi de suite. Bon sang que c'était douloureux ! Mais il avait compris que cela l'aidait à regagner de sa motricité manuelle, quand bien même était-elle faible. Il répétait ce mouvement seul, car cela aurait été de montrer sa faiblesse devant les autres. Grave erreur. La plupart pense que s'il était bandé, ce n'était pas parce qu'il était blessé, mais pour cacher une vilaine cicatrice, ce qui avait un fond de vérité.

"Alors que vas-tu faire, Boss ?" demanda un homme, un ancien membre de l'organisation criminelle. "Si tu tires, la balle me perforera mais touchera aussi tes loyaux toutous, hein ?". Edgar n'avait pas hésité, il avait tiré. "Comment ?!" demanda le traite alors que la balle n'était pas sorti de son corps pour toucher les hommes derrières, comme il l'avait prédit. "Je ne mettrais jamais en danger mes hommes, jamais. Tu devrais le savoir, toi qui m'a été fidèle si longtemps...". Le blessé comprit en voyant l'état d'Edgar "Tu... Tu es fou ! Tu t'es tiré dessus !". En effet, il avait tiré sur sa main droite, en évitant de toucher ses os défectueux, il savait viser tout de même. C'est à ce moment que ses hommes le respectaient. Peut-être n'était-il pas autant un salaud qu'il prétendait l'être ? 

Quelques semaines plus tard...
"Boss ? Jenisson est mort... Vous aviez promis de prendre soin de sa femme malade s'il travaillait pour vous... On fait quoi d'elle ?". Edgar s'en souvenait de cette promesse. "Lui, il m'avait promis de rester en vie, il n'a pas tenu sa promesse en premier, donc tue-la".
Ha si, c'est un vrai salaud en fin de compte.

Adeline, cette femme prétendant être Adeline. Elle lui disait quelque chose pourtant. Mais oui ! Sa nourrice ! Celle qu'il considérait comme une mère pour lui. Que faisait-elle dans le bordel ? Pire encore, dans la partie où il vendait du poison, des produits toxiques, des fleurs tueuses... ? Qui voulait-elle ainsi éliminer ? "Votre mère..." Commence-t-elle, le sang d'Edgar ne fit qu'un tour mais il se contenta de serre le poing droit, la douleur le ramenant à l'ordre. "Je veux la faire chanter, je sais ce qu'elle vous a fait, aidez-moi. Je vous aimais bien, je me suis pris d'affection pour vous, c'est pourquoi je viens vous voir. Réclamez justice à cette femme, nous pourrions lui soutirer de l'argent et ensuite... Et ensuite, je pourrais l'empoisonner, ce serait si facile avec une de ces substances à votre disposition...". Edgar lui offrit juste un sourire remplit de dédain. Il lui susurra "Le seul qui la fera souffrir jusqu'à l'en faire crever, ce sera moi et personne d'autre". Et d'un geste, il l'a congédia, il savait qu'elle allait mettre son plan à exécution, avec ou sans son aide, et tout le monde pourrait connaître la vérité... Mais personne ne doit savoir que c'est lui, le véritable Marquis de la famille Langdale. Jamais. Son autorité en prendrait en coup, il sera discrédité, il avait trop à perdre si cela se savait. "Clayrs !" Un homme arriva, "Oui ?". "La femme qui vient de sortir d'ici, tuez-là". "Tout de suite" accepta le subordonné, sans poser de question. Good boy.